Algo se muere en mì todos los días;
la hora que se aleja me arrebata,
del tiempo en la insonora catarata,
salud, amor, ensueños y alegrías.
Al evocar las ilusiones mías
pienso: "¡yo no soy!" ¿por què, insensata
la misma vida con su soplo mata
mi antiguo ser, tras lentas agonías?
Soy un extraño ante mis propios ojos,
un nuevo soñador, un peregrino
que ayer pisaba flores y hoy abrojos.
y en todo instante es tal mi desconcierto,
que ante mi muerte próxima imagino
que muchas veces en la vida he muerto.
Julio Flòrez
